FORFATTER MAYA KULUKUNDIS INTERVJUERER FIRESPINNER, LUFTFARTSKUESPILLER OG SKUESPILLER POLINA SHAPKINA.
Maya Kulukundis: Arbeidet ditt omfatter et bredt spekter av former. Jeg ville være motvillig til å plassere deg i én kategori, så jeg vil gjerne spørre hvordan du ville beskrevet praksisen din.
Polina Shapkina: Måten å overleve økonomisk som artist i Irland er å gjøre en rekke forskjellige ting. Offisielt er jeg sirkusartist. Jeg jobber med en rekke kompanier og gjør middelmådige sirkusopptredener. Å være frilansartist er veldig befriende fordi du bare er der for å ha det gøy med et publikum.
Jeg er også kunstnerisk leder og utøver i et skuespillkompani som heter «VolkiDána». Vi driver for det meste med utendørs gatearbeid som omfatter ild, luftakrobatikk og historiefortelling. «VolkiDána» handler om å gjøre folk mystifiserte og bringe dem inn i en ny verden. Det handler om å oppleve glede sammen med et publikum.
Så lager jeg mer eksperimentelt arbeid, som inkluderer luftdans og fysisk teater. For disse forestillingene begynner jeg å gå under navnet «Unhinged Village», fordi det føles morsomt å sette navnet mitt på prosjektene når det krever en landsby å lage dem. Det er en veldig samarbeidsprosess.
MK: Du har tidligere snakket om å vende tilbake til en barndomsfølelse av å ville være «en kunstner» etter en lang periode med frakobling fra kunsten, som til tider var ganske destruktiv. Hvordan forstår du den reisen nå?
PS: Jeg kunne ikke vært mer takknemlig for kortene jeg har fått. Det har krevd mye hardt arbeid, men ærlig talt var det tilfeldig. Jeg begynte med luftakrobatikk som en hobby, og det ledet meg bort fra en veldig selvdestruktiv vei.
Jeg er ikke sikker på hvorfor jeg var så destruktiv. Jeg hadde en skikkelig melankoli over meg som barn og tenåring, slik mange andre har, men den fulgte meg inn i tidlig voksen alder. Jeg tror at i den vestlige verden – hvor vi ikke trenger å tenke på å sulte i hjel, og hvor de fleste av oss har en eller annen form for ly – er det mye rom for tankene å vandre. Lidelse er en del av det å være til, så hvis vi ikke har en fysisk form for lidelse, har vi en mental eller åndelig form for lidelse.
Det fysiske ved luftakrobatikk ga meg en ny type endorfin som dro meg vekk fra drikkingen, narkotikabruken og det å være ulykkelig. Så én avhengighet erstattet en annen, og så ble jeg avhengig av å presse meg selv fysisk. Og så erstattet én avhengighet en annen, fordi jeg ble avhengig av å presse meg selv fysisk. Så husket jeg at jeg hadde ønsket å bli kunstner som barn. Jeg hadde alltid trodd at det betydde å bli maler eller forfatter, men jeg innså: «Vent, jeg kan uttrykke denne impulsen fysisk.»
MK: Carl Jungs idé om «skyggeselvet» er et tilbakevendende trekk i arbeidet ditt. Hvordan har den påvirket din kreative prosess?
PS: Jeg så først på Jung da jeg var rundt 14 år fordi jeg elsket et rockeband som heter Tool, og de har en sang om skyggen. Jeg ble besatt av konseptet, selv om jeg ikke helt forsto det.
Etter hvert som jeg ble eldre, merket jeg at jeg hadde en dyp følelse av skam. Jeg var klar over at jeg hatet eller foraktet ting hos andre mennesker som jeg også kunne gjenkjenne hos meg selv. Så jeg endte opp med å hate både meg selv og den andre personen, fordi vi gjorde ting som føltes i strid med min sans for moral eller rettferdighet – ting som sjalusi, sluhet eller aggresjon, trekk jeg oppfattet som uønskede. Disse er alle knyttet til skyggeselvet: å undertrykke visse deler av deg selv som føles i strid med hvem du tror du burde være. For meg handlet det å engasjere seg i skyggen om å akseptere mine mørkere instinkter. Å innrømme det kan være befriende og styrkende – du har kapasiteten til å være noen du kanskje skammer deg over. Det gjør vi alle.
I min luftaborreforestilling i 2023, Makosh, som er selvbiografisk, utforsket jeg min personlige skygge. Så, mens jeg lagde den, invaderte Russland Ukraina, og stykket fikk en samfunnsmessig dimensjon. Jeg ble født i Russland og oppvokst i Irland, og jeg har mange kjære i både Russland og Ukraina, så krigen skapte en enorm intern konflikt.
Å vokse opp som en del av den russiske diasporaen betydde å være forelsket i der jeg kom fra og være stolt av det. Og plutselig innså jeg at jeg hadde romantisert en kultur som bar en enorm skygge: den endeløse koloniseringen av naboene. Jeg innså at dette var noe jeg bevisst hadde ignorert mesteparten av livet mitt. Alt dette konsentrerte seg for meg rundt ideen om en samfunnsskygge: en som dukker opp når alle er enige om én ting, og den flokkmentaliteten blir smittsom.
Det er en scene i Makosh der karakterene har på seg gassmasker. Maskene er et symbol på ensartethet, men også på beskyttelse. De beskytter deg mot å innrømme mørket i gruppen din – fordi innsatsen ved å gjøre det ville være så høy.
MK: Inn Kartografier av diasporaen, sosiologen Avtar Brah anser «hjem» som et «mytisk sted for begjær» snarere enn et fysisk sted. Da jeg undersøkte arbeidet ditt, fant jeg meg selv tilbake til denne ideen. Men det virker som om skapelsen av Makosh og starten på krigen var et avbrekk for deg fra dette «mytiske stedet». Er du enig i det?
PS: Absolutt. Det er morsomt at du nevner det; jeg fikk nettopp et stipend til å utforske et prosjekt som heter DiasporaProsjektet handler om å mytologisere et sted så mye at det blir en fantasi – en hellig fantasi. Vi redesigner en luftplattform som et helligdom, og vi planlegger å intervjue diasporamedlemmer om visuelle og sensoriske elementer fra kulturen deres som de ville plassert på dette helligdommen, for å symbolisere dette fantastiske stedet som lever inni dem – et sted som står i kontrast til det faktiske landet.
Jeg pleide å dra tilbake til Russland hele tiden, men da det ble veldig travelt på jobb, sluttet jeg gradvis å dra. Så startet krigen, og nå er jeg redd. Jeg blir skremt av tanken på å dra tilbake. I tankene mine er det fortsatt et hjem der, men familiemedlemmene mine dør sakte. Realiteten er at «hjemmet» ikke er der lenger, og de fleste av disse menneskene er det heller ikke. Jeg liker ikke å tenke på det. Det er smertefullt. Og å romantisere hjemmet mitt føles ikke engang beroligende lenger fordi det er et mørke rundt det. Det er ekte mørke i verden. Vi kan alle føle det.
MK: Hvordan føler du deg om å skape kunst i det mørket?
PS: Jeg vet at vi alltid burde være i ferd med å stille spørsmål, alltid kjempe for forandring, men det er også noe å si for å holde den generelle moralen høy. Jeg tenker på kunst som et spektrum. I den ene enden er det eksistensielt, introspektivt arbeid, og i den andre enden er det glitter og eksplosjoner og fyrverkeri og glede og klapping. Jeg synes alt dette er gyldig og viktig. Men jeg har begynt å lure på om det er like gunstig å publisere mørkere materiale.
Det jeg stiller spørsmål ved er balansen mellom publikums opplevelse og mine egne kreative ønsker. Hva får jeg ut av å lage en forestilling, av en forestilling, og hva tar publikum med seg ut av det? Kanskje den mindre nytelsessyke tilnærmingen er å fokusere på den givende siden: hvilken opplevelse ønsker du å gi noen andre? Men kanskje når du forblir tro mot deg selv, vil det du gir til verden til slutt være autentisk og kraftfullt.
Kunstneren Polina Shapkina, som er basert i Sligo, er utøver og regissør for Contemporary Circus. Arbeidene hennes spenner fra Spektakel til eksperimentelt teater, og fagområder inkluderer luftdans og eksperimentelt teater. Gjennom arbeidet sitt liker hun å utforske temaer rundt eksistensialisme, mytologi og ritualer.
Maya Kulukundis er en skjønnlitterær forfatter og kritiker som har publisert verk i blant annet Banshee, The Irish Times, The Lilliput Press, Books Ireland og The Irish Examiner. Hun er assisterende kurator ved Festival of Writing and Ideas.
